Vagare

Il terreno asciutto risuona stanco ai miei piedi.
Il vecchio castagno libera frutti vivaci
come pensieri bizzarri rimbalzanti qua e là.
Vi è pace tra questi sentieri che attendono il freddo
e anelano a chiudersi ai propri destini.
Così la gioia dell'animo triste
aspira aromi di vita.
Da qui s'alza il vento della libertà,
da questi fremiti indomiti
da questi fruscii repentini.
Non vi è pace per le strade che attendono il freddo
e si aprono ad orrendi destini.
Qui giunge il vento della libertà
si insinua per vie recondite

e si perde.